如果我是诗人

我便不要去写那许多悲伤

我要细细的想那花儿瞬间的绽放

要耐心的看那石棱割开的流长

我若没有一只甚而是鹅毛的笔

那阵雨的灰色不会淋湿我的纸上

我们在空旷的广场里静默

柳絮也只是飘扬

然而若我总也没有一支诗人的笔

谁又知道

我正等在路旁

5月5日在夜晚的彷徨...

顶一个，在我印象里，诗人都是一些写我们看不懂的东西的人。

诗人的彷徨徘徊在无穷的夜里

唯一留下的，恐怕只有白白纸笺上淡蓝的痕迹