初恋的钢琴曲，被哀伤覆盖一层灰尘，印度古老的颂歌，传向哪里。钢琴曲发霉，弹出伤痕的毒，有泪水的曲子，亦可感动。
——题记
一个人送一群人走向某一个结局。
当我抬起头，再也看不到蓝色；当我扔硬币，再也不遂我的愿；当我闭上眼，再也没有光线；当我执笔之间，再也没有淡定；当我看电影，再也没有表情；当我坐在车厢里，再也没有睡意；当我画画，再也没有忧伤的回忆；当我安下心来，再也没有彷徨；当我再回想卡农的乐谱，再也没有心动。
可我知道，有些事，在某个时差里，永远永远不可以改变。
是多久，一分钟，还是两年，或者是人前人后那么几步的差距。都说你有飞扬跋扈的文采，都说你有出口成章的才华，在我这里，点滴成墨，哪怕一个句点，都有感情。三生未幸，却始终没见你提笔下字。是没有写给谁的记忆，还是本身就没有把遇见当成幸福？一直都在找一些宣泄的方式，比如洗澡，洗一上午；比如睡觉，连睡两天；比如看电影，多恐怖多血腥；比如听歌，多快多慢多大声；比如烧掉以前写的东西，就以为所有的记忆也烧掉了；比如画画，把最恨得人画的像鬼娃娃，钉在墙上，狠狠瞻仰惨烈的遗容。
而这次，恍惚几日，连削铅笔时都差点削错了位置伤了手，练琴的时候不自觉少了很多音自己竟然不知道，看电影盯着某个画面不动，直到电影都结束了都散场了人都走的差不多了，我才发现自己在原地。
不要轻易说爱，许下的承诺是欠下的债。
这话多毒，可我没有说爱，也没有承诺，却欠下了债，关于自己，关于未来。消停的日子，就连闭上眼，都是发霉的阳光。习惯坐在有阳光的那边的座位上，靠着窗，我觉得自己都像是个发了霉的种子，随时都可能烂掉，晒一晒吧，可能会好一些，可能会淡化的快一些。
日记不知道写完了多少本，高中开始，第四本，密密麻麻的字，前一秒全是空白，或许下一秒就是一整本沉甸的字，压的喘不过气，那些文字，全都是压抑的祸，再看以前写的日记，记下的只有哀伤。整四本的伤，要用几本的童话书来淹没。故事太美，结局太好，始终不属于我。我还是觉得，生的平凡，活的华丽，死的安稳。
这个六月，注定与爱无关。华丽不及。
我不知道，是什么时候开始听奇怪的音乐，歌特金属，摇滚。仍旧在打开空间、打开WORD的时候循环TATU的歌，仍然在画画的时候开着BACK STREET BOY的专辑，仍然仍然……是从什么时候喜欢安静，人群、噪音，想到死。想到用刀子划开手指，然后看伤口愈合。仍然仍然，这么古怪，这么累赘，这么伤。一个受伤的小孩，安静看伤口结猹。
是在不同的时间里遇见不同的人，像是受到诅咒，所以不会在荒芜的地方有花期。
已经不扔硬币了，只是偶尔没有去处的时候会决定是向左还是向右。
已经不弹琴了，它已经不能让我安下心来。
已经不看电影了，人总会玩物丧志，久了，电影也会疲惫。
已经不喜欢那个人，毕竟这是毒，我没有解药，不能骗自己。
已经，还是，喜欢他。
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